Regresión

La huelga de autobuses me proporcionó ayer un maravilloso viaje que no esperaba.

Tenía que recorrer andando cinco paradas de autobús. Hacía un día de estos rarunos de primavera en pleno invierno, lo que me pone en modo buen humor casi automáticamente, así que iba yo tan contenta cuando pasé por delante de un parque. Los almendros/ciruelos (nunca sé qué son) estaban florecidos, y me acordé de cuando tenía 14 o 15 años e iba con mis amigos a pasar las tardes a un lugar parecido, a sentarnos en la hierba, alguien tocaba la guitarra, ni siquiera fumaba en aquel tiempo... Me dieron unas ganas enormes de entrar y quedarme allí a pasar la mañana, pero seguí caminando.

Por casualidad me miré los pies y vi que llevaba manoletinas; con la evocación del parque aún fresca me vino a la mente un recuerdo más antiguo, cuando mi tía nos llevaba a mi prima y a mí a los columpios, 11 años debía tener... Casi me pareció notar la lana de la falda escocesa y los calcetines cortitos. Estaba disfrutando de estas sensaciones cuando pasé por delante de un colegio; los gritos de los niños en el recreo y el olor que salía de las cocinas me golpearon de una manera increíble porque realmente me sentí en el cole con mis 10 años.
Sorprendida y algo aturdida por la fuerza de este recuerdo seguí adelante, pero aún quedaba la sorpresa final: el aroma de las arizónicas húmedas. De repente tenía 7 años, era domingo por la mañana y estaba en la sierra con mi familia; recordé claramente el sabor de los buñuelos de mi abuela, el olor a chimenea, el tacto de mi pijama, aquella musiquilla de fondo que ya se ha convertido en un clásico... Me acordé de cuando mis únicas obligaciones eran terminarme el desayuno, comprobar que no me había manchado (y mantenerlo) e irme a jugar. Lo paladeé durante un momento antes de que empezara a desvanecerse...

Desde el otro lado de la acera, levanté la vista y miré la gran fachada de mi oficina. Las sensaciones se fueron evaporando, poco a poco, y ya era grande otra vez...

Me hace sonreir el saber que hay una parte de mi infancia que nunca he soltado del todo.

Spot

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Me gustan mucho los anuncios. A no ser que tenga algo que hacer, suelo quedarme a verlos. Claro, hay anuncios y anuncios; hablo de los que sabemos que son buenos, aunque la teoría del marketing considera que un anuncio es bueno cuando logra que te acuerdes de la marca... Me encanta la capacidad de sorprender que tienen y, a veces, me asombra y me causa admiración el ingenio de algunos.
Para mí un plan guay, en mi línea friki, sería una reunión de amigos con las palomitas y demás parafernalia para ver un maratón de anuncios. Alguien se une?

Ayer vi en la tele uno que me moló mogollón.


Y os acordais de éste?

Madre mía, en su época el chucho casi llegó a héroe nacional. Me acuerdo que hasta regalaban pósters suyos con la Súper Pop (por un lado venía el perrito Pipin y por el otro Rick Astley, dios mío, qué dilema, lo pondré una semana por cada lado porque soy incapaz de decidir).

Pues eso.
Qué movida.

Teoría musical

Gracias al compi Gafapastas acabo de descubrir a Chet Baker, icono de la música del siglo pasado y yo sin enterarme. Me ha parecido delicioso, y eso que no soy especialmente aficionada al jazz. He conocido también su triste historia, que transcurrió dirigida por las drogas y la mala vida; esto le valió la cárcel e incluso lo convirtió en un proscrito en varios países, además de en una piltrafa humana con pinta de haberse escapado de Auschwitz. Con tal currículo terminó como tenía que terminar... Si quereis echarle un orejazo, www.deezer.com. 100% recomendable.

Siempre he tenido la teoría que hay músicos y cantantes que no tenían que haberse muerto nunca, y otros que están muy bien donde están. No es una cuestión de favoritismos ni odios personales, sino que creo que es muy posible que unos podían haber seguido ofreciendo maravillas, y algunos quizá ya no tenían más que aportar. No sé si poner ejemplos, porque cuando comento esto, la gente me mira como si fuera de otro planeta... Bueno, la verdad es que eso lo hacen con ésta y muchas otras teorías mías, así que me la sopla. Mis favoritos de los que se murieron demasiado pronto son sin duda Freddie Mercury y Kurt Cobain (que, dicho sea de paso, la que tenía que estar muerta y enterrada hace mucho y por muchas razones es su viuda, Courtney Love. Y esto sí que es odio, lo confieso). Enormes pérdidas que seguro tenían mucho más que decir y me hubiera encantado oírlo. De los que se murieron muy bien en su momento... qué tal John Lennon? A mí no me parece que tuviera mucho más que aportar. Qué más se puede pedir, se convirtió en una leyenda justo cuando empezaba a yoko-desbarrar (aunque haya gente que opine justo lo contrario), así que ni tan mal. Y yo me pregunto: llegará a ser Amy Winehouse una réplica a escala (esto es, salvando las distancias) de Janis Joplin? El caso es que la tía me mola, es más fea que un perro sarnoso pero tiene un rollito retro muy chachi. Veremos cómo sigue...

Ved su famoso éxito ‘Rehab’ con el Jay-Z.



They tried to make me go to rehab
I said no, no, no.

Ésta no puede acabar bien.

Qué glamour, nena!

Buf, qué lunes anodino... No he conseguido quitarme de encima la sensación de sueño en todo el día. Lo más emocionante de hoy ha sido repasar y comentar los vestidos de las invitadas a la ceremonia de los Oscar, momento glamouroso donde los haya y que no pensaba perderme (va en serio, soy de lo más frívola y me encanta). Mi prefe, la Klum in red, a pesar de ese moñón más grande que tu cabeza.

No quisiera dejar de enviar mis congratulations a Javi B., el Amundsen de nuestros actores allá por el reino de la hamburguesa, por su hazaña de traerse un Ojcar (ya va habiendo confianza para llamarle así, no?). Algunos de derecha estarán bien jodidos, como cuando ganó Amenábar, les fastidió muchísimo, que yo lo vi...

Y hablando de política... Esta noche es el esperado Zapatitos vs Rajoy, momento anti-glamouroso donde los haya... Estarían mucho mejor en calzones y con unos guantes de boxeo. En fin, habrá que aguantarles hablando de manera políticamente correcta (metapolítica: políticos políticamente correctos?), aunque, como el fútbol, a mi me gusta mucho más cuando se dan de bofetones, como en el parlamento coreano, son tan divertidos...

Glamour: encanto sensual que fascina. Que lo sepas.

Cría gatos...

Ayer mientras trabajaba alguien puso la televisión. En uno de esos hepáticos programas vespertinos que se ocupan de los sucesos más truculentos apareció una noticia que me impactó y me produjo tristeza. Resulta que un matrimonio de ancianos había aparecido muerto en su casa; al parecer, el hombre falleció de un ataque cardíaco y su señora, al estar inválida y no poder pedir socorro, pereció a los tres días por inanición. Según los vecinos no era una pareja muy sociable, por lo que nadie les echó en falta. Murieron solos y de una forma lúgubre.

Desgraciadamente, cada vez es más frecuente que estas funestas noticias aparezcan en los informativos. Antiguamente los ancianos eran venerados pues se consideraba que, al haber recorrido el camino de la vida, habían adquirido conocimientos y sabiduría, algo de lo que todos se beneficiaban. La sociedad actual que venera lo joven y lo nuevo, lo inmediato, ya no atiende a esos valores, considerados trasnochados y que relegan irremisiblemente a nuestros mayores al olvido. Así nos va.

Para evitar que me ocurra algo parecido, he decidido empezar a criar gatos. Mejor gatos que perros, los perros en cuanto ven un trozo de carne se lo comen, y eso quedaría super feo. Seré la vieja loca de los cien gatos y así, cuando muera yo sola en mi cocina, mis animales me ayudarán a convertirme en catwoman. De todos es sabido que la realidad supera a la ficción, así que, si en la peli salía, por fuerza tiene que ser cierto. De momento tengo sólo a Supermiau, pero por algo se empieza...

Qué rara es la vida...

Expecto patronum

Hoy tengo un cabreo que no me aguanto ni yo.

Infiernos personales aparte (que los hay, y no me ayudan nada), en este soleado día (punto positivo, menos mal) sale a la venta en castellano el último libro de mi mago favorito (con permiso de David Copperfield): 'Harry Potter y las reliquias de la muerte'. Debería estar triscando de alegría, porque llevo meses esperándolo, pero el mes pasado me hice un peaso viaje a Egipto que ha hecho que la cuesta de enero se extienda hasta marzo, con lo que no puedo comprármelo, así que estoy jodida. No se puede tener todo...

Reconozco que soy una friki de estos libros, no puedo evitarlo. Adoro los fantásticos mundos mágicos que se despliegan en relatos como 'Las crónicas de Narnia', 'La historia interminable'... Recuerdo uno de los primeros encantamientos que aprendí (aparte del eterno Abracadabra pata de cabra): 'Espita gorgorita, lo que se da no se quita, conviérteme en... ¡Pepita Pulgarcita!'. Cómo me gustaban esos dibus...



Sentencia de viejuna: ya no se hacen dibujos como los de antes.
Un poco más de magia? Allá va.



Flipante, no?

Hala, Avada Kedavra para todos (una de las tres maldiciones imperdonables, como se entere alguien que lo he dicho me voy derechita a Azkaban a cumplir cadena perpetua).

Tánatos

En la mitología griega, Tánatos era la personificación de la muerte no violenta. Su roce era suave, como el de su hermano gemelo Hipnos, el sueño.

Hoy ha tocado ir al tanatorio. Nadie cercano, pero allá que vamos. Sé que no es lo más agradable, pero no tengo mayor problema con esos luctuosos asuntos: si hay que ir, se va. No me incomoda ni el lugar, ni los silencios, ni las lágrimas... Sólo hay que estar, acompañar, no me siento obligada a hacer nada especial.

Una representación de la muerte diferente a la acostumbrada (y una de mis favoritas), más semejante en esencia a la descripción de Tánatos, es la que retrata Neil Gaiman en su gran obra 'Sandman', una serie que gira en torno a las aventuras de los siete hermanos eternos, a saber: Destino, Muerte, Sueño, Deseo, Desespero, Destrucción y Delirio. Aunque el personaje principal es Sueño (Morfeo), Muerte es la más carismática y querida por los lectores; de hecho Gaiman le dedicó una historia propia titulada 'Muerte: el alto coste de la vida', y en la que aparece como una dulce muchacha llena de curiosidad por la vida y que lo único que tiene de siniestra es el atuendo. No sé cuánto habrá de verdad en esto, pero se dice que próximamente este spin-off va a ser llevado al cine y, para mi satisfacción, Guillermo del Toro podría formar parte del proyecto.

Y, hablando de pelis, cuidado con la chatarra espacial sobre nuestras cabezas: titular en La Sexta (ese gran noticiero-show): EEUU juega esta noche con uno de sus aparatitos. Se refería a lo de que van a tirar un par de torpeditos espaciales para destruir un satélite descontrolado, idea claramente extraída de la peli Armaggedon. Vamos a poner la BSO, que esa sí que mola.



Qué peaso de boca tiene el señor Tyler, por dios, y no lo digo en el sentido erótico. Nunca deja de asombrarme. Estoy convencida de que ganaría el Guiness por la boca más grande del mundo y parte del universo.

Qué movida...

El color del trigo

Flipo con esto de los blogs.

No tengo ni idea de qué se pone en un blog, ni cómo se hace, ni nada. Después de espiar un poco observo que la mayoría parecen interesantes, pero yo ni siquiera sé si tengo algo interesante que decir. Y esa es otra: tiene que ser interesante? Tampoco lo sé.

Pero me da igual. Vamos a ver qué sale, no? Otra aventura de esta vida raruna... El caso es que, de alguna manera, era muy importante comenzar hoy esta nueva actividad.

Un vistazo al capítulo XXI de El Principito aclara lo que quiero decir hoy.

http://www3.sympatico.ca/gaston.ringuelet/lepetitprince/capitulo21.html

Y mejor con un poquito de música.



Para TT.