. El otro día fui a Caixaforum a ver qué se cocía por allí.
Vi una exposición de un fauvista, Maurice de Vlamink, que no estaba mal, y otra llamada "Zonas de riesgo". Recogía varias obras de diferentes artistas de la Colección de Arte Contemporáneo Fundación La Caixa. Ya sabemos lo que significa eso, no? Una pantalla gigante reproduciendo imágenes sin aparente sentido acompañadas de sonidos sin un sentido evidente, unas cuerdas de tender llenas de ropa y objetos cotidianos colgados, una habitación en la que se puede ver un juego de peonzas en su proceso de rodar y parar... y, dios, lo mejor: patinetes hechos de tocino. Con sus rueditas verdes, sus tornillos, todo menos la tabla, claro, que era un cacho corteza jamón aceitosa y tiernecita. Tremendo, más que tremendo. Me daba una risa que me tenía que ir, la gente hasta me miraba mal. Por más que me lo expliquen, no puedo con ello. No entraremos en ese reiterativo e inestable debate acerca de la definición del arte porque... La madre que me parió.
Este es mi último descubrimiento de arte callejero:
Me encanta y me encanta. Arte, o no? No lo sé, pero reafirmo: me mola todo. Qué movida, eh?
Y ustedes dirán: y quién c*ño es Entomo? Pues Entomo es, sencillamente, el primer superhéroe real, de carne y hueso, que recorre la ciudad haciendo el bien. Ya estaba tardando, la verdad...
Nápoles es el lugar donde, enfundado en su traje de lycra y enmascarado (auténtico de verdad, es genial), desarrolla su particular y respetable trabajo, que incluye patrullar las calles, notificar delitos a la poli, promover la conciencia medioambiental, buscar desaparecidos, ayudar a los necesitados o hasta donar su sangre. No es moco de pavo, la cosa. Imagino que será algo parecido a Spiderman, o sea, un tipo normal con sus problemas y sus movidas, lo que no se sabe es si le habrá picado alguna polilla radiactiva y tendrá poderes de verdad. Molaría.
Dios, me encanta la foto en plan casero, el tío poniendo su mirada más feroz para advertir a los villanos y mostrándose superduro con la puerta de su salón de fondo. O quizás sea el salón de algún amigo, para no dejar pistas que puedan descubrir su identidad, quién sabe. Hay que joderse, el verano pasado estuve en Nápoles y no le vi en acción. Es que nunca podré estar en el sitio adecuado en el momento justo? Qué movida.
. Siempre me he preguntado por qué los estadounidenses dan esa imagen de no conocer nada más que lo suyo. Será verdad?
Mi amiga Laliluli se marchó para allá a estudiar hace algunos años, no muchos, cuando éramos adolescentes; me contó que la familia con la que estaba le preguntó amablemente si sabía lo que era un microondas, y si lavábamos la ropa en lavadora. Está claro que nos imaginaba haciendo puñetas arrodilladas en el río, frotando con la estregadera la ropa en la tabla de lavar con el churumbel a la espalda y espantando a algún cerdo u oveja que se acercara a curiosear. De verdad son tan ignorantes?
La madre que la parió. Claro, que ésta también cuenta con el agravante de ser rubia. Qué movida.
